L’ENCRE DU DESTIN

L’encre du destin

Le vacarme pesait sur l’abbaye comme un suaire. Le vent qui s’infiltrait par les fissures des murs semblait se munir d' des murmures indistincts, comme si la pierre elle-même conservait la souvenance des âmes disparues. Le moine restait prostré appelées à le manuscrit, sa respiration saccadée, les mains crispées sur le rebord de la table

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Les dessins mouvantes

Le mystère d’ivoire trônait au milieu de la parure, intact nonobstant l’humidité et le passage de la destinée. Raphaël s’en approcha doucement, se mettant à sa surface lisse qui semblait absorber la lumière mais pas la cogiter. Aucun partie ne lui revenait, comme par exemple si cet objet ne se contentait pas de fournir la vie, mais cap

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